J'aurais préféré m'appeler Dupont

Sa mère fait tout comme il faut, elle prend du sucre avec une pince, elle ne
pouffe pas, elle sourit et baisse la voix pour ne pas déranger même quand il
n’y a personne. Son père a des chaussettes en fil d’Écosse, l’été il met des
espadrilles bleu marine. Guillemette, elle, rêve de sabots en bois cloutés,
d’aller au Flunch le dimanche à midi, d’intégrer le corps des majorettes et de
danser avec les Clodettes.
Ça ne peut plus durer.
À sept ans, sa petite valise à la main, elle annonce à ses parents : « Je vous
quitte. »