Vespérales

Il est un moment du jour où, dans un dernier éclat, la lumière s’en va et laisse la place aux ombres. Un instant fugitif où les lueurs agonisantes se mêlent à l’obscurité naissante dans un dernier sursaut fugace. Le crépuscule. Et dans le silence qui s’est fait, un murmure, tout juste audible, s’élève du monde assoupi. Un murmure qui, tout doucement, raconte, seul dans le silence, sans personne pour l’écouter. Et l’espace d’un instant, toutes les peines du monde, toute la beauté silencieuse, toutes les histoires que personne n’a jamais entendues s’élèvent doucement, comme le vif battement d’aile d’un oiseau volant vers le Couchant. Toutes les histoires du jour passé, et de la nuit sans lendemain, dans le murmure solitaire, dans les feux du crépuscule. Alors la nuit se fait...